Wenn Bambi durch Walt Disneys nebelverhangene Fichtenwälder hüpft, ahnen die wenigsten Zuschauer, dass diese Traumlandschaften ihre Inspiration einem rothaarigen, schüchternen Maler aus Pommern verdanken: Caspar David Friedrich. Disney ließ sich für „Bambi“ von Friedrichs Gemälden wie „Morgennebel im Gebirge“ und „Felsenschlucht“ inspirieren.

Mit roten Haaren, blasser Haut und himmelblauen Augen sah Caspar David Friedrich selbst aus wie eine Figur aus seinen mystischen Landschaftsgemälden. Der Weg zu seinem revolutionären Stil war alles andere als geradlinig.

An den Akademien in Kopenhagen und Dresden wurde der schüchterne Student regelrecht verspottet. Seine Menschen hatten stets zu lange Beine, zu lange Arme, schlaffe Oberkörper. Besonders das Aktzeichnen wurde für ihn zur Qual – er fand es beschämend, nackte Frauen anzublicken, und dachte sich: „Wären sie Bäume, könnte ich sie besser malen.“

Und er sollte recht behalten. So wandte er sich der Landschaftsmalerei zu und entwickelte einen völlig eigenen Stil.

Seine Inspiration holte er sich bei stundenlangen Spaziergängen und Wanderungen, die er stets alleine unternahm: in Dresden an der Elbe, wenn die Landschaft noch in Nebel gehüllt war, aber auch in seiner pommerschen Heimat um Greifswald, in Neubrandenburg, auf Rügen, in Stralsund und in der Sächsischen Schweiz. „Ich muss alleine bleiben und wissen, dass ich allein bin, die Natur vollständig zu schauen und zu fühlen“, schrieb er einmal. „Ich muss mich dem hingeben, was mich umgibt. Mich vereinigen mit meinen Wolken und Felsen, um das zu sein, was ich bin.“ Im Gegensatz zu anderen Künstlern seiner Zeit, die es nach Italien zog, verließ Friedrich Deutschland nie.

Friedrich hasste die Hitze – ihm konnte die Luft nie kalt genug sein. In einem Pelzmantel, den er von seinem Bruder Heinrich geschenkt bekommen hatte, unternahm er selbst bei minus zwanzig Grad ausgiebige Wanderungen. Wenn er nach Hause kam, fiel der Reif vom Mantel und das Eis aus seinem roten Backenbart – doch am nächsten Morgen zog es ihn wieder hinaus in die Kälte. „Wenn eine Gegend sich in Nebel hüllt, dann erscheint sie größer, erhabener, erhöht die Einbildungskraft und spannt die Erwartung gleich einem verschleierten Mädchen“, schrieb er. Der Mann, der den direkten Blick scheute, wurde zum Meister des Angedeuteten, Verhüllten.

Friedrich erfand die berühmte „Rückenfigur“ – Menschen, die dem Betrachter den Rücken zuwendend in die Landschaft blicken. So machte er uns alle zu Teilhabern seiner meditativen Naturbetrachtungen. Seine Gemälde entstanden nie direkt in der Natur, sondern aus der Erinnerung in seinem Dresdner Atelier. Aus Beobachtung wurde Imagination.

Sein Atelier war ein lebendiger Ort: Die Tür stand stets offen, jederzeit durften Besucher herein. Friedrich schrieb einmal in einem Brief, dass dort gleichzeitig Russisch, Französisch und Englisch gesprochen wurde. Dabei war der Raum von spartanischer Einfachheit – besenrein und komplett leer bis auf eine Staffelei und einen einzigen Stuhl. Friedrich legte großen Wert auf Reinlichkeit und Ordnung. An der blanken Wand hingen nur drei Gegenstände an einem Nagel: ein Dreieck, ein Lineal und eine Reißschiene, mit denen er den goldenen Schnitt berechnen konnte. Den einen Stuhl bot er großzügig seinen Gästen an, während er selbst stand. Friedrich liebte es, über seine Kunst zu sprechen, und hoffte natürlich auch, das ein oder andere Bild verkaufen zu können.

Eine Ausnahme gab es allerdings: Wenn er Wolken malte, durfte niemand stören. Seine Frau erklärte dann den Besuchern: „Jetzt darf man ihn nicht stören, Himmelmalen ist für ihn wie Gottesdienst.“ Für Friedrich waren Wolken mehr als Wetterphänomene – sie verhüllten das Göttliche und machten dessen Gegenwart für den Menschen erträglich. „Der edle Mensch (Maler) erkennt in allem Gott, der gemeine Mensch (auch Maler) sieht nur die Form, nicht den Geist.“ Nach seinem Tod 1840 geriet Friedrich fast hundert Jahre lang in Vergessenheit, bis ihn die Expressionisten wiederentdeckten.

Heute zählt Caspar David Friedrich zu den bedeutendsten Künstlern der Romantik und schuf eine der einflussreichsten Bildsprachen der Kunstgeschichte.

Er selbst fasste sein Wesen in einem kleinen Gedicht zusammen:

Ihr nennt mich Menschenfeind,
Weil ich Gesellschaft meide.
Ihr irrt euch, Ich liebe sie.
Doch um die Menschen nicht zu hassen,
Muss ich den Umgang unterlassen.

Mai 1781. Ein junger Mann betritt Leipzig. Die Universitätsstadt pulsiert, Händler preisen ihre Waren an, Studenten debattieren angeregt in den Kaffeehäusern. Zwischen ihnen bewegt sich Johann Paul Friedrich Richter, Sohn eines Pfarrers und einer Tuchmacherstochter. Er trägt keine vornehme Kleidung, kein Zeichen von Reichtum oder Ansehen. Nur ein Wunsch treibt ihn an: zu studieren, zu lernen, sich aus der Enge seiner Herkunft zu befreien. Doch die Realität holt ihn bald ein.

Seine Ankunft in Leipzig war nicht einfach. Die Reise hatte er mit knappen Mitteln bestritten, voller Hoffnungen, aber auch von Zweifeln geplagt. Bald merkte er, dass Wissen allein nicht ausreicht, wenn der Magen leer ist und die Gläubiger vor der Tür stehen.

„Wenn Sie nur wüßten, wie ungern ich daran gehe, Sie mit Geldbitten zu belästigen! Aber könnte ich anders! Und doch will ich gar nicht viel, weil ich Ihren Geldmangel kenne, und weis, wie viele Unterstüzung meine Brüder noch brauchen.

Ich will nicht von Ihnen Geld um meinen Speiswirt zu bezalen, dem ich 24 rtl. schuldig bin, oder meinen Hauswirt, dem ich 10 rtl., oder andre Schulden, die über 6 rtl. ausmachen – zu allen diesen Posten verlang‘ ich von Ihnen kein Geld; ich will sie stehen lassen bis zu Michael, wo ich diese Schulden und die noch künftig zu machende, unfehlbar zu bezalen in Stand gesezt sein werde – Also zu dieser grossen Summe verlange ich von Ihnen keine Beihülfe – aber zu folgenden müssen Sie mir Ihre Hülfe nicht abschlagen. Ich mus alle Wochen die Wäscherin bezalen, die nicht borgt, ich mus zu früh Milch trinken; ich mus meine Stiefel vom Schuster besolen lassen, der ebenfals nicht borgt, mus meinen zerrissenen Biber ausbessern lassen vom Schneider, der gar nicht borgt – mus der Aufwärterin ihren Lohn geben, die natürlich auch nicht borgt – und dies mus ich nur iezt alles bezalen, und bis auf Michael noch weit mehr.

Nun sehen Sie, zur Bezalung dieser Sachen werden Sie mir doch wol hülfiche Hand leisten können – ich wüste gar nicht was ich anfangen solte, wenn Sie mich stekken liessen. Glauben Sie denn, daß ich Sie mit Bitten plagen würde, wenn ich es nicht höchst nötig hätte. Ich mag ia auch nicht viel; acht Taler sächsisch Geld sollen mich zufrieden stellen, und gewis werd‘ ich dan Ihre Hülfe nicht mehr so nötig haben. Denn das dürfen Sie nicht glauben, daß mein Mittel, Geld zu erwerben, nichts tauge; weil es etwan noch nicht angeschlagen hat. O Nein! durch eben dieses getraue ich mich zu erhalten, und es komt nur auf den Anfang an. Von diesem Mittel mehr zu schreiben verbietet mir der enge Raum meines Briefs […] Übrigens verlass‘ ich mich darauf, daß Sie mich nicht länger in der Not stecken lassen, und mir mit dem nächsten Posttag schreiben. Acht Taler, wie gesagt, verlang‘ ich blos, und diese werden Sie doch auftreiben können. – Schreiben Sie mir ia bald, ich bin

Ihr geh. Sohn J. P. F. Richter“

Die wirtschaftlichen Verhältnisse seiner Familie hatten sich seit dem Tod des Vaters 1779 stetig verschlechtert. Die Mutter zog mit ihren Kindern nach Hof, wo sie in bescheidensten Verhältnissen lebten. Trotzdem bestand der Wunsch, dass der begabte Sohn studieren sollte. Doch Theologie, das Fach, für das er sich auf Wunsch des Vaters eingeschrieben hatte, fesselte ihn nicht. Stattdessen vertiefte er sich in Philosophie, Literatur und die Schriften Rousseaus, Voltaires und Shaftesburys.

Sein Name sollte eines Tages in aller Munde sein – doch zu diesem Zeitpunkt war er nur einer von vielen jungen Männern, die in Leipzig ihr Glück suchten. Die Schulden wuchsen, seine Hoffnungen schwanden. Als die Not unerträglich wurde, griff er zur Feder und schrieb am 21. August 1782 jenen flehenden Brief an seine Mutter.

Doch die erhoffte Rettung blieb aus. Im November 1784 musste Jean Paul sein Studium abbrechen und Leipzig ohne Abschluss verlassen. Er kehrte nach Hof zurück. Jahre später, im Jahr 1796, wagte er den nächsten Schritt: In drei Tagesmärschen wanderte er knapp 130 Kilometer von Hof nach Weimar – ins Herz der deutschen Klassik. Nach nur drei Wochen verließ er Weimar wieder. „Hier sind wenig Herzen, die ihn ganz verstehen.“, schrieb Caroline Herder, die ihm freundlich gesonnen war.

Was in Leipzig mit Entbehrung und Mangel seinen Anfang nahm, führte letztlich durch Zielstrebigkeit und den festen Glauben an sich selbst zu einer bemerkenswerten literarischen Laufbahn. Mit 30 Jahren gelang ihm der Durchbruch: „Die unsichtbare Loge“ erschien, und mit ihr begann der Aufstieg eines Mannes, der sich fortan Jean Paul nannte – aus Bewunderung für Jean-Jacques Rousseau.

Jean Pauls Schriften nehmen eine Sonderstellung zwischen Klassizismus und Romantik ein, geprägt von Witz, Tiefe und einer ganz eigenen erzählerischen Handschrift. So fanden seine Werke nicht nur ein breites Publikum, sondern Wertschätzung auch in höchsten Kreisen – wie etwa bei Königin Luise von Preußen.

Nicht zuletzt inspirierte er auch Komponisten: Carl Reinecke vertonte seine Gedichte, Robert Schumann komponierte die Papillons nach einem Romanfragment aus den „Flegeljahren“, und Gustav Mahler griff in seiner 1. Symphonie – ursprünglich mit dem Untertitel „Titan“ – Jean Pauls gleichnamigen Roman als atmosphärischen Ausgangspunkt auf.

Jean Pauls Werk entzieht sich bis heute jeder literarischen Schublade – und genau darin liegt seine bleibende Faszination. Sprache, Denken und Erzählweise verbinden sich bei ihm zu einer Literatur, die sich dem Gewöhnlichen entzieht und immer wieder neu entdeckt werden kann.

In den späten 1870er-Jahren, während die Welt schlief, brannte in Menlo Park, New Jersey, ein Licht: Edisons Labor. Nächtelang, mit kaum mehr als vier Stunden Schlaf, arbeitete er besessen daran, einen Glühfaden in einem mit Gas gefüllten Glaskolben zum Leuchten zu bringen.

Tausende von Versuchen scheiterten, doch für Edison waren diese Fehlschläge keine Niederlagen, sondern wertvolle Lektionen über die Naturgesetze.

Seine Hartnäckigkeit zahlte sich aus: Edison entwickelte eine praktische Glühlampe, die das Zeitalter der Elektrizität einläutete und unseren Alltag erhellte. Doch Edisons Innovationsgeist endete nicht bei der Glühlampe. Er erfand den Phonographen, der die Welt der Musik revolutionierte, und den Kinetographen, der das Zeitalter des Kinos einleitete.

Mit über 1.000 Patenten prägte er die moderne Welt maßgeblich. Seine Geschichte zeigt uns, dass wahre Genialität darin besteht, niemals aufzugeben und aus jedem Fehlschlag zu lernen.

Ohne feste Pfade oder Grenzen ist jeder Tag am Meer wie ein leeres Blatt Papier, auf dem man seine eigene Geschichte schreiben kann. Der Wind bestimmt zwar die Richtung, doch die Entscheidung, welchen Kurs wir nehmen, liegt in unseren Händen. So wie auf dem Meer haben wir auch im Leben in jedem Moment die Freiheit, uns zu entscheiden – zwischen gut und böse, zwischen richtig und falsch. Besonders in Zeiten wie diesen werden wir immer wieder herausgefordert, den richtigen Weg zu wählen und unseren Kurs bewusst zu setzen.

Diese Tage auf Rügen haben mir noch einmal gezeigt, dass Freiheit nicht nur im Außen liegt, sondern in jeder unserer Entscheidungen. Wir können den Kurs neu bestimmen, die Richtung ändern und unser Leben aktiv gestalten – wenn wir den Mut haben, bewusst zu steuern. Das Meer erinnert mich daran, dass die Möglichkeiten unendlich sind, doch die Wahl, den richtigen Weg zu gehen, liegt bei uns.

Jeder Tag ist wie eine neue Reise, eine Chance, den eigenen Kurs festzulegen. So wie Boote auf offener See, sind auch wir nicht an einen festen Weg gebunden. Die Freiheit liegt in unseren Entscheidungen, in der Fähigkeit, die Richtung zu ändern und den Weg zu gehen, der für uns richtig ist. Am Ende bleibt nur eine Frage: Wohin wird dein Weg führen?

Lass dich von meinen Impressionen inspirieren und finde vielleicht deinen eigenen Kurs in diesen Momenten der Weite und des Lichts.

„Ich habe jetzt keine Muße“ oder „mir ist langweilig“ sind heutzutage häufig gebrauchte Redewendungen und beide stehen in Bezug zur Zeit. Sind Müßiggang und Langeweile wirklich so schlecht wie ihr Ruf?

Jeder Mensch ist ausgestattet mit einem Schöpfergeist, mit Kreativität, Talent und Schaffensdrang. So können wir selbst unser Leben und unseren Alltag gestalten und ihnen Form geben. Natürlich brauchen wir kein Einstein, Goethe oder Gutenberg zu sein, es geht also nicht um die großen weltumspannenden Errungenschaften. Nehmen wir beispielsweise einen Tischler oder einen Bäcker oder ganz allgemein das gute alte Handwerk. Auch hier wird durch Talent, Fleiß und Wissen etwas erschaffen. Und diese von Hand hergestellten Gegenstände haben Seele, man spürt einen Unterschied zur konformen Fließbandproduktion.

An Ostern und zu Weihnachten basteln Freunde von mir zusammen mit ihren Kindern ganz zauberhafte Grußkarten. Meine Vorfreude und Neugier sind jedes Jahr ungebrochen und wenn ich dann das originelle Unikat in den Händen halte, freue ich mich über diese Würdigung. Denn mit selbst angefertigten Dingen wird auch immer Zeit verschenkt und die Zeit ist doch das kostbarste Gut, das wir besitzen. So ist es ja auch nicht verwunderlich, dass wir beständig danach streben, Zeit zu sparen und effizient zu sein. Gerade heutzutage sind die Grenzen zwischen Arbeit, Freizeit und Familie fließender geworden, der Wettbewerb herausfordernder. Zeitmanagement ist hier das Stichwort. Und was machen wir dann eigentlich mit der oftmals hart erkämpften, gewonnenen Zeit?

Consumere

Entdecken wir unsere schöpferische Muße, die ganz im Gegensatz zur mühevollen Arbeit steht oder lenken wir uns ab, verbrauchen und nicht gebrauchen unsere kostbare Zeit? Der Ablenkung oder Vergnügung, je nachdem, hat sich ein ganzer Industriezweig angenommen. Fernsehen, Computerspiele oder Social Media sind ein beliebter Zeitvertreib. Doch ist die Befriedigung nur oberflächlich, flüchtig und erfüllt uns nicht. „Erkenne dich selbst“ stand einst über dem Orakel zu Delphi und diese Aufforderung war ebenso der Leitgedanke der antiken Philosophie. Wie und mit welchen Tätigkeiten können wir also die Qualität unserer freien Zeit erhöhen, uns selbst entdecken und erkennen? Neues und vielleicht auch Spannendes erleben wir nur, wenn wir bereit sind, uns zu öffnen und neue Pfade zu beschreiten.

In der Ruhe liegt die Kraft

Zwischen To-do-Listen und Reizüberflutung lässt sich jedoch nur schwerlich der Weg zur Selbsterkenntnis nehmen. Hierfür benötigen wir die Muße oder auch den Müßiggang. Es bezeichnet die durch Zeitmanagement gewonnene freie Zeit, gepaart mit innerer Ruhe und der Möglichkeit, nun die eigenen Interessen und Talente zu entdecken und zu entfalten. Bei dem Klang des Wortes „Freizeit“ möge sich der Workaholic vielleicht schon überfordert fühlen und meinen, gegensteuern zu müssen. Denn oftmals wird das heutzutage eher negativ belastete Wort „Langeweile“ mit der freien Zeit in Verbindung gebracht. Aber entsteht denn nicht gerade aus dem Leerlauf, also der Langeweile, Ideen und Beschäftigungen, die wir sonst nicht wahrgenommen hätten? Eine Reise in die Vergangenheit, zu den kreativen Größen, kann dabei eine neue Perspektive bieten und vielleicht auch ermutigen und inspirieren.

Weimarer Musenhof

Der wohl bekannteste Musenhof fand sich um 1800 regelmäßig in und rund um Weimar zur gepflegten und geistreichen Geselligkeit ein. So versammelte Anna Amalia von Sachsen-Weimar-Eisenach kulturell Interessierte aus verschiedenen Kreisen um sich. Adlige sowie Bürgerliche, Hofleute, Staatsdiener, Schriftsteller, Künstler und Wissenschaftler tauschten sich über gemeinsam gelesene Bücher, aktuelle Theaterstücke und die musikalischen Ereignisse der Saison aus. Es wurde miteinander diskutiert, debattiert und sich inspiriert.

Die vermutlich prominenteste Inspirationsquelle dieser Zeit war Charlotte von Stein. Sie war Hofdame der Herzogin Anna Amalia und enge Freundin und Muse von Johann Wolfgang von Goethe. Mit Anmut und ihrer natürlichen Wesensart soll sie nicht nur Goethe, sondern auch Johann Gottfried von Herder und Friedrich von Schiller in ihrem künstlerischen Schaffen beeinflusst haben. Doch was ist eigentlich das Musenhafte an der Muse? Es ist das Interesse, die aufrichtige Anteilnahme am schöpferischen Wirken des Künstlers.

Von der Muse geküsst

In der griechischen Mythologie sind die Musen Schutzgöttinnen der Künste und Geschöpfe der göttlichen Inspirationsquelle. In der Antike vertrat man die Vorstellung, dass die Inspiration nicht vom eigenen Selbst, sondern von Göttern oder eben den Musen von außen eingegeben werden. So gesellen sich diese neun Quellnymphen, von Zeus und Mnemosyne gezeugt, um Apoll, den Gott der schönen Künste und werden von ihm geleitet. Jede der neun Musen war für die wichtigsten der menschlichen Künste zuständig und hatte somit ihr eigenes Spezialgebiet.

So ist Kalliope die Muse der epischen Dichtung und Mutter des Sängers Orpheus, Kleio die Muse der Geschichtsschreibung und des Heldenliedes, Terpsichore die Muse des Tanzes und Urania die Muse der Wissenschaft, insbesondere der Sternenkunde. Dann wären da noch Melpomene die Muse der Tragödiendichtung, Thaleia die Muse der Komödiendichtung, Euterpe die Muse des Flötenspiels, Erato die Muse der Liebeslyrik und Polyhymnia, die Muse der Musik und der Hymnendichtung.

Zauberwort Entschleunigung

Auch heutzutage werden reale Personen als Musen bezeichnet, die durch ihr Wesen und ihre Ausstrahlung inspirieren. Natürlich brauchen wir nicht zu warten, bis ein solches Geschöpf an der Tür klingelt und um Einlass bittet. Es gibt viele Möglichkeiten, die ruhelosen Gedanken zu zähmen und zu sich selbst zu kommen, um dann vielleicht sogar die eigene, bislang verborgene kreative Ader zu entdecken. Zum Beispiel Spazierengehen, ohne Ziel, einfach so, langsam und bedächtig.

Mark Twain schreibt in Die Abenteuer von Tom Sawyer: „Im Leben eines jeden recht gestrickten Jungen kommt die Zeit, in der er eine drängende Sehnsucht verspürt, loszuziehen und nach verborgenen Schätzen zu graben.“

Es gibt so viel zu entdecken. Wenn wir bereit dazu sind, unseren Blickwinkel zu verändern und neue Wege zu beschreiten, finden wir verborgene Schätze oder ungenutzte Möglichkeiten auch in uns selbst. So können wir die Zeit, die uns gegeben wurde, mit echtem Leben füllen.